Позолоченные шестидесятые. Южный город.
Заросший тутовником и алычой старый двор. Столик в прохладной тени прошлого. Взрослые дядьки, пьющие молодое вино, и руки без часов, перебирающие бронзу семиструнной гитары.
Мы, сопливые пацаны, оставившие на время игру детства - "казаки-разбойники". Замершие и завороженно слушающие эти необычные, странные песни: "В заповедниках дремучих...", "А на нейтральной полосе цветы...", "Здесь вам не равнина, здесь климат иной..."
Это было совсем непохоже на бравурную, помпезно-сентиментальную эстраду, льющуюся из радиортов наших бараков. В этих песнях было другое время - светлое и трагичное, звонкое и печальное, от ощущения реальности которого теснило грудь и чесалось в спине - росли крылья. И никто из нас не знал тогда, что эти песни имеют адрес, автора, что живёт где-то в "главном" московском дворе мастер, кующий добрую, острую сталь их.
И поэтому не правы, наверное, те, кто считает, что песни Высоцкого невозможно спеть, что лучше него никто не сможет... Лучше, конечно, да, но по-другому, по-своему...
Его главные три аккорда имеют бездну обертонов, оттенков, которые разбросала его личность миллионами капель дождя по сухой траве времени. Что-то нашли и бережно оправили в форму R. ребята, работавшие над этим альбомом.
И пусть что-то не получилось, главное: песни В.С.Высоцкого, пока жива Россия, - энергия для её дыхания.
С уважением, Юрий Шевчук